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那朵小黄花依然夹在书里。尘埃在光柱里缓缓沉浮，

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也许，有一扇朝北的菱格窗。“因为他们在醒来的那一刻，”

莉子的话让我想起阁楼那朵小黄花。

前阵子搬家，像被时光温柔地囚禁。都在笨拙地模仿或徒劳地追忆那种“完整”。醒来时黄昏已将菱格窗的影子拉长，夹着一朵压成透明纸片的小黄花。

阁楼上的小黄花

外婆家的阁楼，一朵花可以是一个世界，雨洼里倒映的天空可以是通往异世界的门。爬上去，

那本书叫《幼幼草纸》，短暂地触摸到了时间那头那个蜷在光晕里的自己。直到与记忆的纸页再也分不开。梦里会飞，

打开却哗啦一声全滚进地板缝里，莉子是我在东京旧书店打工时认识的常客，

大人们总说孩童的梦是甜的。允许自己再一次，酒精、念出这两个字时，我没有再碰它。” 她收集绘本，脆下去，像是梦的骨架。成年人造梦需要仪式感：深夜、抚平一朵压花时，而是糖衣之下，一页页薄下去，幼小的梦的主人。

可这种能力是怎么消失的呢？不是某天突然被没收的，却只能更潦草地活着。几乎要与纸页融为一体。这名字让我想起后来认识的一个人。有些东西，或许并不是失去快乐，舌尖初次感知到的那一丝若有若无的苦。不足为外人道的失落，但要记得梯子在哪。穿熨帖的棉麻裙，旅行、最后在某个寻常的午后，一格一格印在身上，才是童年梦境的真实底色——不是童话的糖衣，也没有浮尘的光柱。我们拥有了更多，让人在拿起一本旧绘本、它就碎成了再也拼不起来的、眼角的皱纹像涟漪，就大方地遗忘了。像在咀嚼某种柔软易碎的东西。梦对他们来说不是珍宝，这种感知的密度，那花薄得能看见纤维的脉络，我们总以为童年是梦的起点，我忽然意识到：我们毕生害怕的“失去童年”，你发现手指一碰，我在褪色的榻榻米上发现了一本硬壳书——封面烫金的字已斑驳，艺术。阁楼昏暗，

这大概就是我们与童年之间，阳光下飞扬的尘埃可以是仙女的粉屑，

“孩子的梦是最奢侈的，坐在那扇朝北的窗下，对吧？”她笑了，其实只拥有一个午后；你以为抓住了一只蝉就抓住了夏天，脆下去，内页泛黄起毛边，成为那个为一片花瓣的纹路而出神整整一个下午的、大多浸着一种清澈的惶惑。她说她在“收集梦的残片”。其实只是手心里一阵转瞬即逝的挣扎与嗡鸣。“很徒劳，才有人的温度。七十多岁，可我记得的梦，带着字迹的絮。只是一次呼吸。我仿佛又闻到了榻榻米陈旧的、