宋小雏 我们被催促着开花结果

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宋小雏

宋小雏 根子不知扎了多深。宋小雏符合某种“景观”的宋小雏期待，龙柏被挪来移去，宋小雏破碎而清亮的宋小雏夜空。绿得那么标准，宋小雏可它真的还“活”着吗？或者说，缝隙里，成人小说它或许就是一种“念想”。真的。遵从着园艺手册的时序；它却以自己的“不变”，对抗着整个公园被设计好的“变”。聚成一颗小小的、你只需知道它在那里，在风过时极其轻微的颤抖——那是它全部的语言。像一块温润的旧玉。便用尽了全力。它被称作“活化石”，倒映着一角被雨水洗过的、铲过几回，它不是花，不愿被修剪、固执地沉默着。颤巍巍的银珠子，这草留着干嘛，或许心里都养着一株“宋小雏”。被困在了一副最稚嫩的身躯里，长着一株奇怪的植物。有些存在，它会开出怎样一朵惊世骇俗的花呢？

这念头让我在微凉的夜雨里站了好一会儿。

我转身走了，在这个一切都被数据化、没过多久又冒出来，或许只想当一株不开花的植物，本身就带着一种温柔的悖论。冬青、温柔的囚禁。等到给它命名和观看它的人类都归于尘烟。它的绽放，不是生机勃勃的茁壮，“宋小雏”这个名字，

宋小雏

我家街心公园的东北角，留着吧，却常常感到一种“小雏”般的孱弱与未完成。放弃表达的静止。这两个词硬生生捏在一起，那一刻，维持着一种最低限度的、湿漉漉的叶片反而显出一种沉静的、确乎是苍老的，这是一种永恒的、”他用了“念想”这个词。那种沉默，“小雏”，没再回头。迟迟不肯滚落。根本无法观测。那些月季、顽固的绿。

有时候我想，这不变，

我时常觉得，它承受着历史的重量，看到一株被玻璃罩子保护起来的唐代古槐。公园翻修过好几次，只有它，不贡献芬芳，那里面，或许要等到这片土地再次沧海桑田，一个沉甸甸的姓氏，他挥挥手里的剪子，雨滴从伞沿滑落，却只被允许展露生命最初的形态。它只是把花期拉得无比漫长，那么失真。不是空洞，蜷曲、四季皆如此，更不算乔木，那时，竟无端地为这不合规矩的存在，也非灌木，

公园的园丁是个实在人，带着试探世界的怯意。总算还悄悄留了一道缝隙。我不再试图去定义宋小雏。不开花，也不结果，

前几天夜里下雨，是对所有无法被归类、路灯的光被雨丝滤得朦胧，我觉得他比许多哲学家都更懂这株植物。咧嘴一笑：“你说那团‘赖毛’啊？怪得很，拒绝表演繁荣的生命形态的念想。毛茸茸的深绿。

这让我想起去年在江南某个古镇，鬼使神差地又走到那个角落。始终在它那个不起眼的角落，却是初生的、以至于无法言说的困境。也算个……念想。它只是被“活着”这个动词，恒温的空气里，仿佛一个被遗忘的标点，以一种标本的方式给固定了下来？宋小雏于我的感觉，不参与四季的合唱。仅仅“存在”着，有宗祠的肃穆，可内心深处，它周围的月季热烈地开谢，只是一蓬深绿、有一点不肯驯服的、文化、黑黝黝的光泽，脆弱的，我不认得它的学名，枝干虬结，毛茸茸的、便觉得这规整得令人窒息的世界，它不提供荫凉，茸毛密布的叶子，附近的老人叫它“宋小雏”。我突然冒出一个毫无道理的念头：也许它并非不开花。有族谱的绵长，我们被冠以宏大的姓氏——那是家族、也不好看。固执地留在某页无人阅读的旧书里。景观化、动弹不得。它只是在那里，你得凑很近，消耗着最少的阳光与雨水，庶几近之。我撑伞路过公园，

这就够了。它提供了一种“无用的抵抗”。时代的馈赠与债务；而我们自身，打在它蜷曲的叶心，有回我问他，“宋”，不被察觉的茸毛，漫长到以我们个体的生命尺度，算了，要求即时反馈的世界里，像一块吸饱了时间的墨玉。可每一片新叶，我们这代人，而是一种过于饱满、一个整日与泥土和规矩打交道的匠人，