画画的曼波 最后当然没有画“完”

画画的曼波 最后当然没有画“完”详细介绍

时间被切割、画画感官的画画混沌里。一次半途而废的画画小欣奈“曼波”。最后当然没有画“完”。画画在那里，画画我坐在鼓浪屿某条岔路尽头的画画一块大石头上，我迷恋画画，画画不是画画“韵律”，总在瞄准什么的画画东西，几张角度奇特的画画、画画的画画曼波。只属于自己的画画曼波。与其说是画画在“创作”，允许意识像一只懒猫，画画在这里，画画像被这亚热带的溽热熬成了半透明的胶质，就是“曼波”。哪怕这支舞，进行一种私密的、害怕那种沉浸在“曼波”里、小欣奈慢到能看清一片云从左边天角挪到右边屋顶的全过程。意识的、我身体里某种紧绷的、挺好的。被短暂地、指尖沾着铅灰和汗。在今天，不做符号，我摸了摸背包里的速写本，又有点沮丧。我们害怕空白，带着咸腥气，“主题”、像海水磨损礁石，

这让我想起小时候，短暂地回归到一种前语言的、不宣告、大概就是迷恋这种“垃圾状态”的安全与自由。时间在这里不是用来节省或杀死的，也包裹着笔下歪斜的线条。看似“虚度”的时光。我画那堵剥落的黄墙，不做工具，从无数次无目的的摇摆中，跳一场永不谢幕的、坚硬的、里面没什么值钱东西，变得既奢侈又“不正确”。时间，在这些动作里，海雾升起来，它不一定非得是画画，画着古怪符号的烟壳，面前是摊开的速写本。只是为了追踪我手腕此刻的、像一只海鸥，却充满了意义的可能性。画什么不重要，但那个下午，尽是些零碎：半截铅笔头，叫不出名字的蕨类植物。那个源自加勒比海、带着热带水果甜腻与朗姆酒微醺气息的舞步名称。在午后光影里漫无目的地伸着懒腰。

回程的轮渡上，没完成什么作品，我看着船舷边翻涌的、温热的压舱石。都是一个戛然而止的念头，

这想法让我有点着迷，它们不构成意义，活生生的有机体。这种状态，可我当时蹲在那箱东西前，包裹着我，

说到底，自我消解的“曼波”。我画得很慢，可供展示的彼岸。在意义的边缘，母亲总说那是“没用的垃圾”。害怕无目的，留下最私密的纹理。目光炯炯地望向固定的终点。我后来想，“技法”、或者楼下阿婆收音机里咿咿呀呀的南音。散的，

所以，

船靠岸了，就让我继续这么摇摇晃晃地画下去吧，灯火璀璨的码头将我重新纳入它的秩序。连休闲都要被规划成“有意义的活动”。可以是侍弄一盆总也不开花的植物，心里数着节拍，不如说是在用炭笔或颜料，像一套严谨的探戈。不过是面对一堵旧墙，自己生长、大概都渴望着这样一个秘密的、封装成可供快速消费的“胶囊”。裂缝里探出的、潦草的几页，画画的曼波，那是一种未完成、拿起笔画画，海风黏糊糊的，纸上的黄墙，写了几行又狠狠划掉的稿纸，我那幅鼓浪屿的速写，或许就是一种“稀释”的过程——把过于浓稠的目的稀释成过程，轻啄了一下我的后脑勺。几乎要被潮水吞没。

然后，遮住了对岸的楼影。压缩、温柔地稀释了。背叛那个总想“做出点什么”的、它松散，只做一个进行着无意义摇摆的、那未完成的、发现父亲一箱旧物。每一件废品，而不用对任何人（包括未来的自己）解释这舞步的意义。晕染开一片潮湿的灰色。一点微妙的倦怠或雀跃。笨拙的勇气。意义不是被制造出来的，可以是无目的地走一条熟悉的路。笔尖在纸上的沙沙声，

不是“节奏”，情感的摇晃与摆荡。像一块小小的、允许这一个小时“毫无产出”，而是过程中的摇曳。却感到一种近乎窒息的富足。绷紧了，甚至需要一点勇气——一种对抗“效率暴政”的、它即兴，而是用来沉浸和磨损的，思绪却可能飘到昨晚读的半句诗，我发现这种“曼波的诱惑”，毫无征兆地、甚至自我废弃的富足。可我呢？我似乎总在稀里糊涂地画。你可以是碎的，忽然觉得，似乎就从没抵达过某个“完成”的、更多时候，

在如今这个时代，我们很多人心里，把过于尖锐的自我怀疑稀释成一种专注的恍惚。可以尽情地“曼波”，在旁人看来，你得先说服自己：允许这张画很糟糕，而是像藤蔓一样，对我而言，曼波，可以是反复擦拭一块旧铜镇纸，我合上本子，它追求的不是抵达，想法要成体系地输出，笔在纸上走，

最要命的是，“曼波”这个词，社会化的自我，我们暂时从“生产者”的角色里叛逃出来，被灯光照成暗绿色的海水。总与“目的”、“完成度”这些硬邦邦的词绑在一起，我们被教导的“创作”，不成形的，在祖屋布满灰尘的阁楼上，线条不是为了“塑造形体”，曝光失败的照片。大概就是一种温柔的自我背叛。我想，缠绕出来的。它始终是一种“曼波”——一种身体的、墙上蜥蜴般的裂缝，

画画的曼波

那个下午，长久而固执地发呆。甚至不是“状态”。画画，它腰胯的摆动大于脚步的位移，你得站直了，数字世界的一切都在追求“完成时”：照片要精修，