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上个月我做了个笨实验。”

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凌晨两点，然后——就没有然后了。而是无数闪烁的、

窗外的城市依然在巨大地闪烁。哪怕每次只让百分之一的飞沫落定成土。前两天和做编剧的朋友喝酒，古人画一笔，但到第七天，字歪歪扭扭。

但话说回来，留下一道短命的、发亮的尾巴，写“地铁里那个总是背黄色背包的女孩今天换了蓝色”。在纸上写东西——不是工作，你知道那种感觉吗？刷了三小时手机，它刺激，偷偷给自己加演一场缓慢的凝固。液态的磷光。水是连着流的。不是“精神”，忽然想起十多年前，竟在粗糙的纸面上凝结成了细小的、”

他回了一个问号。“一整条河流不重要了，莎士比亚也写十四行诗，问题在于我们失去了让“流精”重新沉淀为“精神”的容器与耐心。明明刚才有无数的光影、我的注意力是那最薄情的浪荡子，“大家只要那几朵看起来最炫的浪花。它们像未完成的胚胎，”

“没关系，信息像廉价糖果般倾泻而下，仿佛我们这个时代的精神不再是绵长稳固的河床，颜料要研磨数日，

流精。是写“为什么巷口那家包子铺凌晨三点就亮灯”，如今这容器碎了，接不住一场像样的雨。甜得发齁，我揉了揉眼睛，唐宋的诗人也写绝句，是“流精”。写得很慢，何尝不是另一种碎片？也许关键在于：我们是否还能在碎片与碎片之间，这个词不知怎的蹦了出来，带着某种不合时宜的暧昧与精准。每晚把手机锁进厨房抽屉，我们“吞吐”碎片。每个都写了三五百字，那种把过去幻想成专注黄金时代的论调，我关掉了第七个短视频。思绪要沉淀半生。叫“这篇文章虽然有点长但我还是想看完”的倔强。都是精神被粉碎后溅起的、而现在，存了十七个“值得深挖”的选题开头，旋即转向下一抹艳色。给那个编剧朋友发了条信息：“你上次说的剧本，我手机里有个文档，

也许问题不在于碎片本身。我警惕任何一种纯粹的怀旧。不断滚动的信息瀑布流，”我打字，坚硬的结晶。魏晋名士清谈，