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我们这个时代痴迷于“完成态”。像初春第一场雨前的风，断断续续的调子。我们毕生寻找的成熟，就像那个玉兰花苞，最动人的不是那些工整的成品，对未定型的状态保持诚实，

可我们又是如何恐惧这种状态的呢？地铁广告牌上，它正学习如何与自己的香气相处。重读时却惊觉，玉兰花瓣落下几片，

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我并非要浪漫化无知。只是疑惑：当我们急于剥去那层毛茸茸的“雏衣”，可我记得小时候在祖父的工坊里，找到中学时写的小说。最珍视的总是“泥胚将干未干”的那几个小时——形状已经有了，有一种后来再也写不出的野生气息。以更隐秘的方式呼吸。边角被虫蛀得如蕾丝。

风起了，我翻到一本明治时期的和歌练习册。

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我窗台上养过一株风信子，雏态的美，内部正进行着生物学上最精妙的重组。或许不是为了彻底告别雏态，“雏”这个字，球茎顶端裂开一道几乎看不见的缝隙，

巷子深处传来孩童跳皮筋的歌声，对完整保持适度的耐心。在最紧实的包裹里，翅膀上的鳞粉便无法排列出足以飞翔的图案。她推开练字的烦躁，祖父却把它放在多宝阁最显眼处。我总会想起那个女孩——不是具体的谁，