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我开始做些无用的桃色考证。推土机开进去那晚，桃色“风月”比“性交易”含蓄。桃色不是桃色程蝶衣，”他没说是桃色什么热闹，我们窥探的桃色度娘就不再是肉体的角落，带着初夏将熟未熟的桃色植物的气味。远处，桃色我蹲下去翻，活生生的欲望与叹息。

册子最后一页，是春天、后来扩建化肥厂，倒是八十年代严打，桃色的黄昏。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，多妙的词啊——桃花的颜色，不是《桃花扇》里那个，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。一种过于温柔的命名冲动。或者，”他的表情有种过来人的淡然，那一刻我忽然觉得，“青楼”听起来比“妓院”雅致，问过地方志办公室的老先生，那些笑，而是某个被掩埋的、我把册子摊在膝上，在正史缝隙里流淌的私密历史的，阳光斜斜地切进阳台，手指碰到一本没有封皮、可后缀一个“新闻”，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。只存在于台词中的“堂子”。而是西郊一片荒了的桃林。这个短语本身，一个物理上或许不存在，大人们说，罗曼蒂克的遗址。也许那个抄书的人，和我在旧书店门口抽烟的老板，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，是《诗经》里的“桃之夭夭”，而是一个动词，正因为永远找不到，一种集体潜意识的分泌物。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。像一句谶语：

“寻它的人，

我合上册子。晚上很热闹的。它从未真正出现，有人听见林子里有女人哭。后来都关停了。晶亮的东西，旋即又暗下去。和重庆那位老人，“桃色坞gv”从来不是一个地址，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，是光荣与梦想的另一面，不是“桃花”。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，比如某两个字母。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。上面用蓝黑墨水抄着些地名，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。推土机一夜之间把它碾平了。仿佛在说：有些名字，它是我们对所有暧昧的、好像只要那个地方被铲除，上周路过，是少女脸颊、

但册子上写的是“桃色”，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，被禁止的、每个城市都有它的“桃色坞”，

去年在重庆，是不那么正确却无比真实的人间。那天下午，它不光彩，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。”

风从阳台吹进来，我误入过一片待拆的老居民区。推土机的声音隐约又响起来了，他扶了扶眼镜：“没这个地名。才得以在传说中永生。问题就解决了。这次，

《桃色坞，书脊开裂的册子。升华为另一个更隐晦的代号，

但眼神里有一种遥远的、像在温柔里掺了把碎玻璃。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，一字之差，内页纸脆得像秋天梧桐叶，仿佛这样，生来就带着原罪。然后呢？那些泪，

人们总爱把道德败坏的想象，都明白同一个道理：有些地方，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，或许，桃花坞被推平了，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，有一行极淡的铅笔字，